De no ser por el ánimo de la colonia, no nos llamarían “los pillos” en aquellos timbres nacionales.
Fue en esa vieja vecindad que nuestra llegada resultó un peligro para las familias. Al parecer, nuestras brillantes maletas rosas no fueron suficientes para impresionar, así que nos conformamos con traer los patines de cuatro en línea, la vajilla de colores cromáticos, el futón de 3 en 1, el acordeón firmado por el payaso Costel y el famoso columpio sexual, por fuera de la valija y, malabareando en el pasillo, nos logramos instalar.
Los vistazos nos desvistieron. Pero qué más da. Una nueva vida. ¿No es así? Desde cero, con una fresca mirada al horizonte tambaleante.
Y sin espinas ni colmillos nos acercamos con el rentador.
Muchas gracias, don Alberto. Haremos de este hogar un santuario de alto precio espiritual. Claro que pagaremos la renta con dinero y no con palo santo peruano; aunque, si gusta, tenemos el mejor contacto.
Le aseguro que su espacio no terminará desprotegido. Con el amor de esta alma virginal le cuidaremos estos bosques de cemento y de plafón que sin duda relegan aires de castillo.
No imagino lo que aquel hombre sospechaba en su cabeza. ¿Que fuéramos a prostituir aquí el valor del abolengo que escurre de los muros de la vecindad? Quizá nuestra pinta dibujaba un moderno mal augurio disfrazado de patinadores amateur, y se vale, supongo. Lo único que sí quisiera defender es nuestra carencia de malicia e inmoralidad. Aquello es todo alias de la sociedad.
—Amor, ¿de verdad nos vemos tan mal? Apenas rechinó el aluminio de la puerta y luego luego sentí cómo me penetraban sus terrores, cómo me depositaban los pecados que renega el sacerdote cada que hay partido y nadie llega a la misa de las 2.
—No sé. A veces siento que lo bello que emanamos no es secreto, y puede ser motivo de sorpresa, de repudio y repulsión. ¿No crees?
—Lo que a mí me da repulsión es ese mundo de juicios. O sea, por eso ya todas están tan operadas. Por eso todas nos odiamos a nosotras mismas. Y ¿qué nos queda? el deseo de un abrazo, el cariño de otra perdida, el beso de una amiga.
—Bueno ya, Pollo. Que tenemos que desempacar todo esto antes de que oscurezca. No tenemos ni un foco, oye. No te pases.
—Sí, eh. Qué poca del don casero. Pero, a ver. Yo corto aquí las cintas de las cajas mientras me tocas una de las chidas.
Ahhh, y como es clásico, los mismísimos redosilasolredos característicos de grupo Intocable sonaron a la voz de las manos y las bocas de Juan.
Realmente ni hacíamos tanto desmadre. De día regábamos las plantas. Desayunábamos mamadas; en silencio, para no perturbar a los ninis de la zona. ¿Qué seguía en la rutina? Chambear. Limpiar, acomodar y apreciar lo colorida que estaba quedando nuestra área de casa, nuestra área de trabajo.
Nunca seremos de esos weyes que sumergen los latidos de la Pandemia en la desgracia. Al contrario. Ser trabajadora sexual virtual nos abrió un mundo tan lleno de seguridad, posibilidad, comodidad, exxxétera.
Y quedaba, qué, un engaño a favor de Dios para poder gritarle al mundo nuestra profesión, que nos sería repudiada en cuanto saliera de una boca. Podría yo salir por el periódico en peluca. Sacar la basura en tacones. Responder el interfón con un vibrador puesto. Pero así que digas nombrar el oficio con el que me gano la vida beneficiaría nuestro despojo. O eso creía yo.
Era una de esas mañanas cuyos hervores firman pieles sabor canela en todas las paredes.