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Aquellos gallos que forjaron con letras de oro la grandeza de un deporte se encuentran en el centro del cuadrilátero del gimnasio. Los gloriosos exponentes se instalan con valentía y heroísmo al centro del salón. La multitud se enmarca en un mosaico impresionista. Un barbullo de puños penetra los huecos en el aire con el gesto de imprimirse en los parámetros de las alturas.

—Es hora de servirle un buen aplauso a los grandes campeones de hierro del boxeo mexicano que merecen un tributo de cariño, de respeto y de admiración por su impacto en la horda del deporte. En esta esquina, un hierro cuyo valor y casta lo hizo perder todo, inclusive la vista, Lupe, El Tuerto, González.

Y nacido de las ligas del rincón nace un músculo de piedra de charoles bien lustrados y pantaloncillos tinta añil, con las letras de un caballero tatuadas en su pecho y una venda de cándida goma que envuelve su crisma sujetando los huecos en su mirar. El público añade una migaja de sentir a su fiel agarre de pezuñas en el rin tras su lácera pelea con el Travieso Gutierrez. 

—Y en esta otra, el temperamental vencedor de campeones, Rubén, El Venas, Rodríguez. 

Tan solo el retiemble de su apodo parece enfurecerlo. Las puntas de sus orejas se coloran cual candil y con las yemas de sus dedos se presiona el pulso a un ritmo estimulante. Exclama un rugido panteonero a su público y hasta se le sale un molar del coraje que le trae al Tuerto.

El enclenque y chiquitín presentador les ora las reglas. Juntos declaman sus versos de acuerdo y, a la polémica de la moral, Lupe se escupe su guante. El Venas gruñe con compromiso y chocan las manoplas en son de concordia personal.

Se gimen los alias, se aplastan las palmas. En los cielos del Distrito Federal cantan los gorriones, los tórtolos, los pichones. Un vaivén de humores refritos se ahoga en el recinto de oro. La maraña de hombres hambrientos salivan al amén de una ambulancia. Se dan las ansias y la pausa indica la hora de que aquel alfeñique con piel de pliego humectado y saco de aguja anuncie “Primer round”. Y truena la chicharra.

Comienza la jugada. Rebotan tiernos sobre el caucho y se rodean sin desvelar un vigilo. Los ojos documentales de la audiencia carcomen la posibilidad de un próximo movimiento. El Tuerto mantiene su distancia y parece olfatear el flanco de su contrincante cual sabueso del embuste. 

El Venas inaugura los morrones con un gancho que, ni modo; sonreía una vía de la larga ruta, pues no sobró un trazo de mantequilla del contrincante que lo salvase de ese puño acampado. En pos de un cauce enmarañado se corre El Tuerto hacia la franja y lanza uno de engaño con destino al semblante del otro. 

Los gritos arañan las entrañas de los jugadores. Gracias a Dios las palomitas no pesan cual fierro, pues resultaría esta arena un coliseo de familias sangrientas, heridas por balas perdidas. 

Cuando el Tuerto se la agarra, no hay pierde. Pero cuando el Venas estalla, ni modo que fuera a llover. Aquel que no mira se puso de un coraje que soltó 

recto tras recto seis veces como la carabina de repetición de un rifle de La Revolución. Al Venas le ardían las suyas de solo pensar los versos “Y si Adelita se fuera con otro, y si Adelita no fuera mi mujer”. Adelita siendo la Victoria y la Victoria no siendo su mujer. De igual manera, su mujer lucía de nombre Gloria, pero ya le ardían los sesos cual changarro de tortillas. 

Reñida la batalla de los soldados de la Nación. Con orgullo portando sus pieles cada vez más azabache, más percudidas. Sus gallos cada vez más roncos. Sus rodillas cada vez más izquierdas en este cuadrilátero de lo menos isósceles que pudiera figurar.

Un público rendido a los huaraches despojados por la sangre de los contrincantes.

Entre la carrera del gargajo hacia el asfalto de un indigente a media mañana, ahí sobre Avenida Revolución danzaba, a la altura del Mercado de las Flores, un varón de sesenta y tantos años, de pieles colgantes, al son de los cláxones chillones.

Se arrastraban sus gruesos y callosos pies morenos en pasos que jalaban el resto de su largo débil, consumido y desenfrenado cuerpo. 

«Órale. Quítese, pinche PiPoPe» le gritaba aquel caballero desde su Gremlin verde militar, igualito al que Guillermo tenía en su época de comerciante serio y oficial.

«A un hombre acongojado como yo no le sobran los cojones para agarrarse a chingadazos», pensó, y en voz alta gritó «Órale, aviénteseme pues. Que solo me falta la seda en el chor para demostrar mis medallas de campeonato, así como el Ratón Macías». 

Aunque su ánimo pareciera ser de fuerte espíritu, al pobre y miserable hombre solo lo iluminaba el rayo de sol que reflejaba en ese puesto de lámina de carnitas y le rebotaba sobre la calva con efecto iridiscente. Los coches lo esquivaban. Las mujeres de la acera a pasitos de corta fricción lo libraban. Los niños lo miraban con el morbo de un accidente en carretera, solo que el escenario catastrófico, en su caso, resultaría en el coraje de su semblante, pues pareciera que un rayo le habría partido el camino hace poco tiempo; la desgracia que lo llevaría a esta situación sería igual de reciente que el último «wey» exclamado en el Distrito Federal.

Entre las risas, los chiflidos y los fastidios de la calle, la señora de los jugos le arrojó un gritote de esos que dicen «Ya mejor váyase a su casa».

Guillermo no dudó en girar su tiesísimo cuello de tronco hacia las suelas de silicón de esa vieja a quien, en su mente, nombraría como “La Coyona”. 

«¿A mi casa?» se preguntó Guillermo, pues aquel concepto del hogar le sería tan extraño, que hasta se quitó de la calzada. Con los pocos músculos que le quedaron luego de su dieta vegetariana, cogió un huacal del puesto y se sentó junto a la señora. 

«No pues, ¿me creería usted si le digo que yo vivo sin casa? Así es, yo no vivo en el terreno de nadie. Yo vivo en el momento. Y es por eso que mi rumbo lo ubico a cada marcha. Sea ya a nombre del destino, de la fortuna, o de la esencia del entorno que me rodea. Soy un hombre sin ataduras. Y así como me he dejado llevar por juicios, reglas y sistemas, también me he soltado de aquellas. Y he descubierto una nueva existencia fuera de lo que muchos llamarían posible. Se llama libertad. La libertad del tiempo que aprisiona a los enamorados del dinero, del poder. La libertad del espacio que limita las fronteras para crecer. Y, como prioridad, la libertad del momento, para que, con cada instante que pase, quizá, en mi presente, la locura me vuelva un cuerdo, y ese momento del ahora se vuelva mío».

«No pus, sí está canijo usted. Pero, oiga. ¿Y si yo le digo que, ese momento ya se ha ido?»

Guillermo dirigió su mirada hacia la mujer de amplia falda, y sorprendido se levantó de las maderas cuando notó su ausencia. «Canija usted, Coyona, que se va cuando más la necesito». 

Con una sutileza, Guillermo comenzó a desorientarse; a perder el rumbo del momento. Y desde un motivo ya inconsciente, cogió una moneda de a peso que brillaba en el asfalto. 

Insertó la morralla a la cabina y de puro churro se logró una sinapsis en el interior de su derretido cerebro. Marcó al 56 58 11 11.

«Locatel sí, buenas tardes».

«Buenas tardes», tartamudeó Guilllermo. 

«¿Cómo lo puedo ayudar? ¿Se encuentra usted bien?»

«No sabría decirle, señorita. Fíjese que…»

«Está usted hablando a Locatel, ¿tiene alguna emergencia que reportar?»

«Sí, sí» dijo Guillermo con angustia y desolación. «Estoy perdido».

«¿Llama usted desde el Distrito Federal? ¿Podría indicarme por favor alguna señal que vea a su alrededor que nos pueda ayudar a ubicarlo?»

«No, señora. Dispense. Estoy yo perdido… En la vida. No tengo Dios que me confiese ni moral que me componga. No sé ni quién soy ni sé hacia dónde ir».

Sus flacos dedos temblantes se aferraron al teléfono y prosiguió.

«No hay mujer que me quiera. Y la verdad de mi mundo se ha derrumbado junto con la moneda nacional. Hay veces en las que uno tiene fe en que los tiempos mejores vengan a la voz de la paciencia. Que si uno deja de correr, el nombre lo alcance pues vendría más bien detrás. Que la salud, el conocimiento y la espiritualidad sean sinónimos de éxito, y no más bien los bienes materiales que se exigen hoy en día. Si el éxito es  a favor de un órden, me declaro insuficiente, pues yo creo que la plenitud y el amor se deben encontrar en la vida cotidiana. Y creí que comenzaba ya a encontrarme, a creer que ubicaba mi verdadera razón de ser. Sin embargo ahora, le digo a usted con todo mi respeto, estoy perdido».

«Espere en línea, por favor»

Los oídos de Guillermo comenzaron a sonar al más fúnebre latido, uno que traía consigo un mar de sudor frío que escurría por los muros internos de su cráneo. Sus huesos perdieron viveza y poco a poco se desmoronaban en partículas de seca desesperanza.

En la bocina del teléfono, sonó esa mismísima pieza que cantaba:

 «Únete a los optimistas

Confía en ti mismo,

Ámate mucho.

Nunca pierdas la fe».

Un cúmulo de petardos, ratoncitos, chifladores, buscapiés, cazuelitas, palomas, brujitas y cerillos, rodeaban las plantas de un chamaco mugroso. Las flácidas mordidas de un cantar miserable encapsulaban las vocales solitarias de un soplo pueril, practicante de las calles. 

Un júbilo muertodiambre excavaba los alientos de esa costra peluda. No hacía falta grito de necio que demostrara las ausentes atenciones recibidas por su ánima, pues a vuelta de rueda ronroneaba un pistilo de indagar. Fue cuando su joven catarata opacó un mal camino y revolvió lagañas blancas en un lindo hormigueo de desconcierto, que las porquerías del infante revolvían nuevo material.

Sin juicio, el perro le otorgó fetidez con dos bruscos cabalgos y un roce arrastrado de hocico rasguñado por la maña de la palma volteada. El chamaco encorvado con deseo de resolución depositaba su fe en el instinto sediento que susurraba el choque entre las piedras para así asfixiar la aparente gallardía que sus párpados alucinaban. La insistencia del que ladra agobiaba la actividad del inocente, pues no comprendía el mal circuito indetonable por las venas con ausencia de la flama para que por fin enuncie el misil.

El chamaco, en su candor, expulsó con hartazgo la materia de gruesa naturaleza a lo lejos del cuerpo, para que este razonara sentencia fuera de su ambiente. Sin dilema, el mate sostén de atención sedujo el oído del perro; nuestro querido morrillo sostuvo narrativa. Sin embargo; fue por sesenta segundos que la paz reinó el mundo de los suelos, ya que la ánguida lengua agitada cargaba la piedra en pos del muñeco y sus instrumentos.

Alucinado no comprendía la dinámica; no había tenido el gusto de tal convivencia con otro ser que pareciera ser de misma decadencia. Comprendió que motivos no faltaban para depositar dulce clemencia en actos tan corrientes como la compañía de aquella alma tan adecuada.

Aun así, el morro ya adormilado por los huecos de oxígeno que hirviendo le faltaban, tomó el duro y lo elevó con mucha uña y mirada. Este derramaba pesar más incierto, mas no fue del infante interés que procede a liarse la manta a la cabeza y disparar con bien servida la paloma de la paz. 

El can tremuela cogido, mas no impide angustio por el tronido del hijo del piso. 

Bullendo ámpulas en el hocico, los atemplados colmillos tronaron destellos en bolsas de fuego. Las carnes fisuras en velo durmieron, despertaron en el yelo del averno. Ni un pelo yacía material, pues los tufos del viento arrebataron sus voces. Tímpanos erguían del descenso, y perdían espacio en el silencio.

Sinhuesos de humores membranan las calles, las puertas, los valles. Vapores retiemblan los llantos, antónimos de encanto, extraños dolores. No fue la raya del morro, joven de buen sincero, acalambrar al fétido dulce de perro que sin duda no le hubiera herido las lástimas más de otras veintiséis horas. 

Me hallo yo, con la rabia de mi horario mal pagado, vislumbrando los espacios cóncavos de la cuna liminal que me encierra.

En el fondo de la hueca música dosmilera, se encuentra un refugio. El sitio se comprende por paredes casi hambrientas de fino recelo; tonos ácida avena envuelven la vacía atmósfera de un recinto tan diluido en el umbral de lo que se ha ido y de lo que está por llegar.
Comedores plátanos y asientos cerezas moraban la bodega de experiencia alimenticia. Y si no fuera poca la turbia y tenebrosa bola de guisados caricaturescos que aguardaban condimentos, el grandioso, poderoso y característico payaso Ronald demostraba las ansias ver lucir, al nuevx clientx, una resplandeciente cara de terror.

Asambleas familiares abandonadas detonaron los sobres y cajas de meriendas mal tomadas; alimentaban, las fragancias, babas blancas de sustancias afectadas por la enzima infantil de su naturaleza y el sazón de una muy mala hamburguesa.

La opción que más me apetece no es la cajita feliz a pesar de ser un artículo de primera necesidad; sí, me extasía pensar en el nuevo juguete de las chicas súperpoderosas pero hoy no es de mi interés disfrutar del consumo superficial.

No era la sorpresa del hirviente gas cafeinado que exaltaba de las migajas del bocado, si no la llegada de ese lustre muchacho. Su mirada deshabitada reproducía un movimiento de extremidades paranormales alejando y acercando un azabache trapeador.

Este desconcierto me encasilla a empujoncitos. Era con el nacimiento de un sorbo a la pajilla que la mejilla del jóven se abatía colorada en pos del plafón de la cubierta.
Me encamino hacia la abatible de madera envilinada. Cada zancada transitada se alarga como si el tiempo fuera un flexible hilo de queso oaxaca. Los retiembles de mi cabeza se sonoran con la alfombra encarnada de patrón colorido. El neón de los focos vibrantes se suspendía en la certeza del acierto. Los sellados confines entre el techo y las paredes escurren de glosa barnizada; amarillentas, las sonrisas de lxs niñxs enmarcadas a puño y diente se transforman en lluvias de roña, chillantes.

Con mi verdosa piel, trastornada del opaco fluorescente, empujo la puerta del cuarto de confort, cartera de los designios menos limpios dentro de un restaurante infantil. El rechinar de ese cuerpo me erizó los caldos. El zumbido de antaño mal cuidado implicó la flexión de mis rodillas al asomarme a los pies de un vacío retrete. La puerta de plástico beige esmaltado con canceles de acero doblado pareciera escuchar mi voz interior, pues fue cuestión de mirarla para que el paso fuera mío y nada se interpusiera en mi camino.

Hubo una carrera de velocidades; no sé si mi gota de sudor cayó más rápido al concreto mirón o si la meta la inauguró mi orina con destino al escusado. De igual manera, mi bragueta no surgió auxilio gracias a la Gracia del Señor.

Aunque el mecanismo del retrete era jalarle con pedal, supe que la nube de partículas de aerosol se encontraban amenas, teniendo el gusto del lugar. Me di la media luna con flanco al metraje espejo con vibra de ser ojos de buen extraño, y miré una tinta recargada en el lavabo.
Un roll-on tipo labial me desafiaba a plena tinta sangre cuando lo cogí sin horrores y lo planché contra el vidrio. La almohadilla del plumón permitía humedad oxigenada encapsularse entre los trazos. Escurres y tragos reinaban la tibia escena. Mi latente en blanco retorcía mis muñecas a modo de lirios altos; me faltó la memoria divina concurrir a la intención palabrezca que permitió enuncio tan arrebatado.

Me percaté de la tiesa y solista sonrisa que enmarca la razón de mi regalo. Miré con detalle la obra, dueña de mis delicias. Era una despierta lista numeral que gritaba, a puño y letra, del uno al mil seiscientos doce.

El proceso de desarrollo conceptual y técnico para la ejecución de un proyecto de arte suele ser una tarea difícil para las galerías, instituciones o artistas con tiempo y presupuestos limitados. Es por eso que nosotros trabajamos para consolidar los esfuerzos de comunicación de distintos proyectos de arte y diseño, facilitando el desarrollo de la idea inicial hasta llegar a un producto terminado, y construyendo lazos con profesionales afines a la industria del arte y diseño local, así como extranjero.