Qué imperdible suele ser la lucha contra el órgano de Dios.
Desde el propio placer de mi cocina, me dispuse a colocar un café en el negro y soliloquio aparato de satisfacción; ese monstruo de cola larga que al picar la pared con su eléctrico aguijón enciende mi herencia de temor e ilumina los cencerros que cuelgan del domicilio.
No suelo beber café si traigo las uñas vino. He notado que si me escurro ante los servicios de la falta de rutina me sentencio a mirar bajo el lente gótico y eso no le suele agradar a la palabra del espejo.
Cuando observo el reflejo del cristal, un vigío me coloca su desdén a punto de pistola. Y, tras recorrer los añejos muebles cemento que rodean mi silueta, se sostiene a voz de coro la semilla de una quiebra. No es la plata de mi alianza ni los guindas de mis votos; no es el negro de mis pieles ni el marrón de mis garigoles, son las pajas pardas del afuera que tapizan el balcón.
No me enfrento en titirite, me sostengo con la fuerza de mis palmas que nunca se van a cansar. Dejo mi taza en el diván.
¿Quién es esa sombra que me enfrenta la carencia de naturaleza que me ahoga? Yo sé que cada vez que oigo un canto verde avecinarse por el balcón, le pico los ojos cual impulso de ladrar y azoto tan duro el cristal del ventanal que los huecos rojos de algún abolengo se embarran a la tinta de mi celosía y se enmarcan perfectamente en un mosaico de tales humores más los tejidos de los moscos enamorados de mi andar.
A no ser un demonio pastelista, no se explica que la pieza de mi hogar se colora de disfraces pintorescos cuando trato de invocar una mirada al interior. Y aunque me implore el impulso de rechazar cualquier redirección, temo servirme al escurro de una maceta que se desborda.
Cubro mis oídos con cuchillas de metal; a los nueves de un comienzo me convierto en una ge. Las faldas de los techos me recubren de tartán y no hay telón anaranjado que me aliente a desnudarme el pliego ámbar que acaparo acampanada.
Crujen las matas vegetales y llaman a la corredera. Los murmullos del elixir se erosionan en retiemble. Los cajones de las piedras se inmiscuyen al revés. Y no se peinan las lavandas al aliento del temor, esas cerdas cardas se corrompen sin estandarte al cual aullar.
A mí me toca el sentimiento de una ausencia de conversión. Esta pesadilla que se envuelve entre pestañas no parece controlarme como sí a mis entornos.
Parece destenderse un paño alterno de atrás. Una manta de seda emparamada que gotea las didascalias de mi angustio, se me acerca. Se me erizan fríos los vellos del disfraz. Se inflaman los ánimos de arrancar el marco del encierro. Un retoño me abraza y me inunda un vaho calor.
Esta lumbre no me orienta hacia el averno. Y no me interesa vocalizarme a una traición. Me revuelco en la crisálida del juramento a la transformación.